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Cuéntame, Musa, la historia del hombre de muchos senderos,

que anduvo errante muy mucho después de Troya sagrada asolar;

vió muchas ciudades de hombres y conoció su talante,

y dolores sufrió sin cuento en el mar tratando

de asegurar la vida y el retorno de sus compañeros.

Mas no consiguió salvarlos, con mucho quererlo,

pues de su propia insensatez sucumbieron víctimas,

¡locas! de Hiperión Helios las vacas comieron,

y en tal punto acabó para ellos el día del retorno.

Diosa, hija de Zeus, también a nosotros,

cuéntanos algún pasaje de estos sucesos.

Ello es que todos los demás, cuantos habían escapado a la amarga muerte, estaban en casa, dejando atrás la guerra y el mar. Sólo él estaba privado de regreso y esposa, y lo retenía en su cóncava cueva la ninfa Calipso, divina entre las diosas, deseando que fuera su esposo.

Y el caso es que cuando transcurrieron los años y le llegó aquel en el que los dioses habían hilado que regresara a su casa de Itaca, ni siquiera entonces estuvo libre de pruebas; ni cuando estuvo ya con los suyos. Todos los dioses se compadecían de él excepto Poseidón, quién se mantuvo siempre rencoroso con el divino Odiseo hasta que llegó a su tierra.

La Odisea, Homero.

Lat den ratte komma in

Lat den ratte komma in, Dejame entrar! es una pelicula del sueco Tomas Alfredson, basada en la novela homonima de John Ajvide Lindqvist (Blackeberg, Suecia, 1968) ayer tuve la oportunidad verla en el Festival de Sitges, me quede sin palabras, es hermosa, inquietante y novedosa.
El tan tratado tema de los vampiros, desde Nosferatu pasando por las propuestas más actuales de Bram Stoker, Carpenter, Buffy, Blade, etc, parecian cerrar las posibilidades a algo tan trillado como el vampirismo, pero no es el caso, me sorprendio ver como la historia de vampiros se entrelaza con una historia "de amor" inocente e imposible entre niños, que sin caer en la ñoñeria, nos consigue convencer y atraer la atencion durante todo el film.
Los atributos tecnicos me parecen excelentes, la imagen tan bien tratada, esa luz blanquecina que ofrece Suecia, los ñinos tan bien retratados en su papel, sin duda una de las mejores peliculas que vi este año.

festival de sitges

La noticia de este año era el 40 aniversario de 2001 Odisea en el espacio, esa maravillosa película que inicia con una de mas impresionantes elipsis de la historia del cine, visionaria y arriesgada para la época, es la pelicula homenajeada de este año.

Oficial Fantàstic Llargs a competició

ABSURDISTAN Veit Helmer
BLINDNESS (A CIEGAS) Fernando Meirelles
CROWS ZERO [KUROZU ZERO] Takashi Miike
EDEN LAKE James Watkins
FIGHTER Natasha Arty
HANSEL & GRETEL Yim Phil-sung
LA POSSIBILITÉ D'UNE ÎLE Michel Houellebecq
LET THE RIGHT ONE IN [LÅT DEN RÄTTE KOMMA IN] Tomas Alfredson
MARTYRS Pascal Laugier
PRIME TIME Luis Calvo Ramos
RED Trygve Allister Diesen, Lucky McKee
SANTOS Nicolás López
SEXYKILLER Miguel Martí
SURVEILLANCE Jennifer Lynch
TALE 52 [ISTORIA 52] Alexis Alexiou
THE BROKEN Sean Ellis
THE BURROWERS J.T. Petty
THE CHASER Na Hong-jin
THE COTTAGE Paul Andrew Williams
THE GOOD, THE BAD, THE WEIRD Kim Jee-woon
THE SKY CRAWLERS Mamoru Oshii
TOKYO! Michel Gondry, Léos Carax, Bong Joon-ho
VINYAN Fabrice du Welz
YOUR NAME HERE Matthew Wilder

Despues de varios días en el festival y con algunas pelis ya a las espaldas puedo concluir, que Houellebecq debe ser mejor escritor que director, por favor que pelicula más absurda la suya " La posibilidad de una isla" , que la Pataky atrae más focos que cualquier otra persona, que Wooody Harrelson parece más alto en la pantalla, que de los no se cuantos periodistas acreditados, trabajan sólo un 10%, el resto ya se sabe.
Que Pumares tiene la misma mala hostia que en la radio, de cada dos palabras que emite una es una queja.
Siempre pensaba que esto del cine fantastico era para raretes, pero me sorprendo al ver mas puretas que freaks, una programaion amplia, con muchos flashback ,el festival cuenta con directores de culto, que viene a presentar casi cada año su pelicula, seguidores que vienen desde hace la tira, no es un mega festival al estilo Cannes o Venecia, pero no deja de tener algo especial que lo diferencia.

"Miluji tê slunečno"

"Amanecio esa mañana un tanto grisacea, normal en esta época del año, que presagiaba aguarnos la sorpresa, todo estaba preparado para su llegada, todo sincronizado, nos encontrariamos junto al puente veccio en el rio Adige a las 11, puntualidad suiza, el nos haría una señal desde la otra orilla. Por supuesto, Leos y yo llegamos tarde, pero el supo entretenerla para que llegaramos a tiempo, al llegar al punto de encuentro nos dimos cuenta de otro percance, eramos sólo dos y la pancarta era bastante larga, corria peligro de romperse, decidimos pedir ayuda a un tipo ebrio que pululaba por alla y que se gastaba sus ultimos centimos en vino de Udine.
Una vez situados sobre el puente, mientras ella se entretenia mirando el ponte veccio, el nos hizo señales para que desplegaramos la pancarta, donde se podía leer algo como "Miluji tê slunečno"...ni idea, pero ella cayo rendida en sus brazos y el debido a su miopía no pudo leer su cartel, no hizo falta".
Nunca un erasmus dio para tanto, con 22 años, la primera vez que pasaba una larga temporada fuera del país, ni idea de italiano, ni de la ciudad; Verona, la ciudad de Romeo y Julieta, la ultraconservadora ciudad del Veneto, piazza delle erbe, dei signoria, L´Arena, santa Anastasia, sottarriva 23, la residencia Millenium, porta Vescovo, bar campus... seis meses a todo trapo. Sin ser una ciudad con muchos entretenimientos, se compenso con la coincidencia de un grupo de gente muy heterogenea que acabo unida hasta el día de hoy, amigos de estos que sabes que son para toda la vida,(Tony, Leos, Mihal, Miguel, Alonso, Carla, Esther, Amador, Niki, Juan.. ) de todos ellos, con quien compartí mas momentos y cervezas, fue con quien, a priori, menos tenía en común, mi compañero de piso, Jiri, de nombre impronunciable, procedente de Karlovy Vary, ciudad cinéfila en la Bohemia.
Después de acabar el erasmus , no paso verano en que no nos viéramos, lo lleve a Salamanca, Freiburg, Berlín, Zafra, donde casí muere de insolacion, recorrimos, junto a su próxima mujer, su país en furgoneta, conocí su bonita casa, su acogedora familia, me hice checo, y el español de adopción, silencioso, taciturno, para el "el con quién" siempre fué más importante que "el dónde".
Continuamos una amistad de lo más rara; un checo y un español que se expresan en un mal italiano.
El proximo viernes se casa y alla rememoraremos viejos y nuevos momentos, que vaya bien compadre.

Vendra la muerte y tendra tus ojos

¿Qué queda del gran escritor italiano cien años después de su nacimiento? ¿Siguen pesando prejuicios anticomunistas a la hora de leerlo o con el tiempo se ha impuesto su finura para contar con verdadera maestría las turbulencias de hombres y mujeres? El episodio que con más fuerza marca la trayectoria de Pavese es su suicidio. Alquiló una habitación en el hotel Roma de Turín y se tomó el contenido de unos veinte sobres de los somníferos que utilizaba para combatir el insomnio. El 27 de agosto de 1950 descubrieron su cuerpo sin vida y una nota en el ejemplar de Diálogos con Leucò que tenía en la mesa de noche: "Perdono a todos y a todos pido perdón. ¿De acuerdo? No chismorreen demasiado".

¿Sus ideas políticas, su inmensa obra literaria, un montón de cotilleos? ¿Qué ha quedado de Pavese? Nació el 9 de septiembre de 1908 en una pequeña localidad del Piamonte, Santo Stefano Belbo, y su obra está llena de los paisajes de su infancia, pero también palpita en toda ella Turín, la ciudad en la que creció, en la que se licenció en Literatura, en la que fue detenido por su complicidad con los comunistas, en la que trabajó durante largos años en la editorial Einaudi (junto a Natalia Ginzburg e Italo Calvino), en la que se quitó la vida. Los soportales de la zona antigua, los barrios obreros, los cafés y restaurantes, la vida de sus calles, el río Po, y las colinas próximas a la ciudad, a la que tantas veces se dirigen sus personajes en busca de consuelo, de diversión, de compañía, de paz interior, de júbilo.

La Fundación Cesare Pavese y el Premio Grinzane Cavour, con el apoyo de la Región del Piamonte, presentaron antes de verano un extenso programa para celebrar la efeméride y así recuperar la voz del gran escritor: seminarios, exposiciones, obras teatrales, ciclos de cine, conciertos, algún premio. Se celebrarán en Turín y Roma, y en distintos lugares del Piamonte, pero también en París y San Petersburgo, y en la Feria del Libro de Guadalajara, en México. El nombre de Pavese, en su país natal, estará ahí todo el tiempo (durante este fin de semana, por ejemplo, varios actos del Festival de Literatura de Mantova lo han recordado). En España, Lumen inicia una biblioteca dedicada al escritor italiano con la publicación de La literatura norteamericana y otros

ensayos, y Entre mujeres solas, y en ella aparecerá Fuego grande, la única novela que sigue inédita en nuestro país, y que escribió a cuatro manos con Bianca Garufi. Pre-Textos, por su parte, reedita La luna y las hogueras, y más adelante ofrecerá nuevas traducciones de Tierra adentro y de Antes de que cante el gallo.

Hay todo el rato en la obra de Pavese la melodía de las cosas cercanas que afectan a hombres y mujeres de la manera más radical. La propia soledad, en primer lugar. Pero también la familia, el descubrimiento del amor y del sexo, la mala suerte, la amistad, el atractivo de lo desconocido y, claro, la muerte. Cuando definía cómo era su obra, comentaba que su ambición era la de fundir dos actitudes que en principio son opuestas: la de sumergirse en el mundo próximo ("mirada abierta a la realidad inmediata, cotidiana, rugosa") y la de mantener al mismo tiempo un distanciamiento contemplativo y formal ("recato profesional, artesano, humanista"). Así que contaba cosas que pasaban en Turín, pero que siguen ahí, agarrando las entrañas de todos. "¿Por qué, si alguien puede, no debería pararse en el camino y disfrutar del día? ¿Es necesario siempre haber padecido y salir de un agujero?", le pregunta Morelli a Clelia en Entre

mujeres solas.

Desde 1930, cuando lee su tesis sobre Walt Whitman, hasta 1950, cuando se suicida en Turín, esos 20 años cubren la vida literaria de Pavese, y son años, hasta su derrota en 1945, en que reina el fascismo en Italia. Es imposible acercarse a su obra sin tener en cuenta que se realiza en ese clima de "miedo al porvenir", de desorden y violencia, de permanente inquietud y prepotencia y verborrea grandilocuente. Es la literatura norteamericana (Melville, Sherwood Anderson, Edgar Lee Masters, Sinclair Lewis...) la que le permite, en primer lugar, vislumbrar "un orden nuevo", otra manera de ver las cosas, un soplo de frescura. Para salir de esa "vida encogida" que imponía el fascismo.

Cuenta mucho en Pavese su tarea de traductor de los grandes escritores estadounidenses, y cuenta también su labor como editor en Einaudi, ofreciendo a una sociedad cerrada de ventanas para abrirse al mundo de fuera. Luego está su aproximación a los comunistas, porque encontró en ellos el instrumento más eficaz "para la realización de una libertad intelectual concreta", y su querencia por el mundo obrero, donde se estaba gestando el hombre nuevo.

Cuando lo detuvieron en 1935 por ayudar a "la mujer de voz ronca", que desempeñaba importantes labores clandestinas en el partido comunista y de la que estaba enamorado, Italia combatía en Abisinia. Pavese encontró en las palabras la mejor manera de levantarse por encima del vacuo nacionalismo de los fascistas. El fracaso amoroso fue la otra corriente que sacudió la vida de un hombre del que han dicho sus amigos que era triste. "Todo el problema de la vida es éste: cómo romper la propia soledad, cómo comunicarse con otros", escribió en su diario. Su respuesta fue su literatura.

Testamento-blog

Sin anímo de ofender, afirmo ser un paranoico con los aviones, y hoy tomo un avion hacia Glasgow con Ryanair, sin ser apocaliptico y a colacion de los ultimos sucesos aeronáuticos, me decido a hacer mi testamento, por si acaso, que aunque tengo poco, seguro que luego habrá malentendidos entre mi allegados y familiares lejanos.
Mis libros, que aunque pocos, alguno hay que vale la pena, algún catalogo de exposicion, algún manual de hsitoria firmado por Manuel fernández Álvarez,quie es? direis..se los dejare a mi hermano mayor, que seguro les dará más provecho que yo hasta ahoro.
Mi portatil viejo a mi sobrino para que ya no se tenga que ir a chatear o ver páginas guarras al ciber del pueblo.
Mi ropa que la se la den a una de estas organizaciones, tipo Humana, pero una de estas que no se las quedan, que alguna cosa buena y marca hay.
lo que me queda en la cuenta para pagar deudas, que como buen español de clase media, son más que lo que tengo.
A mi pobre madre(que espero que no lea esto nuna, porque no le hará ni puta gracia) fotos, titulos, etc, a repartir con mis hermanas, claro esta.
A mi novia le dejo mi habitacion, que es grande y linda, el carnet del bicing, que ya es casi suyo, mi poca y atrasada música y mis pocas películas.
Con la indegnizacion que se reparta a partes iguales, como siempre se hizo en casa, pa tapar agüjeros...
Hala si en una semana exactamente no he vuelto a colgar nada en el blog, que se cumplan todos mis deseos aca expresados.

Proxima parada: Alba

La proxima semana a Escocia, uno de los paises que mas me atrae conocer actualmente, nos obsesionamos con ir al lugar más lejano, al más recóndito, con las mejores playas,y a la vez los más caros y a no más de dos horas y media de avion, y a un precio módico (gracias por a las low cost), se nos permite conocer multitud de ciudades europeas que hasta ahora pasaban inadvertidas en las rutas turísticas clásicas, ciudades como Oslo, Estocolmo, Edimburgo, Dublin, Varsovia, Brno, Budapest, Freiburg, Marrakech....
Con el nacimiento de las Low cost y el uso de internet, las vacaciones se han democratizado, lejos quedan esos días en que la familia de clase media española, ahorraba todo el año para cojer los bartulos e irse al Levante, hasta un mileurista se puede permitir viajar, ahora cualquier joven antes de los veinticinco ya se ha ido de erasmus(o dos como en mi caso) se ha hecho un interrail con los colegas, si no te importa dormir en un hostels, junto a diez personas que no conoces de nada y que roncan como martillos mecánicos, te puedes montar unas vacaciones de una semana por unos 350€,(tirando de amigos,en este caso del pobre Aritz, para vuelos www.ryanair.com, para hostels, www.hostels.com, para hacerte una idea del lugar la wiki...) la proxima semana hare la prue
En estas fechas coincidimos con la presencia del festival internacional de artes escenicas de Edimburgo uno de los más interesantes del panorama internacional, la cosa promete.
Echando un vistazo a la historia en la wiki, Escocia pertenece al Reino Unido desde 1707 cuando se firmó el "Union Act" aunque conserva de facto sus propias tradiciones, leyes y religión e incluso su propia lengua, el Gaelico escoces.
Se tiene conocimiento de su esxistencia desde al menos el Final del Paleolítico, es decir hace unos 11 mil años, en fuentes romanas aparece nombrada como la tierra de los caledonios pobladas por los Pictos, que dominarian hasta bien entrada la Edad Media, S. XII, cuando comenzó la guerra con Inglaterra,( de esta época es Braveheart) que duró hasta la firma del tratado de union en 1707.
Escocia tiene un auto-gobierno limitado, ya que en última instancia depende administrativa y politicamente de Londres, y de su Parlamento.
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cumple&fiestas gracia

"Las palabras son barcos
y se pierden así, de boca en boca,
como de niebla en niebla.
Llevan su mercancía por las conversaciones
sin encontrar un puerto,
la noche que les pese igual que un ancla.

Deben acostumbrarse a envejecer
y vivir con paciencia de madera
usada por las olas,
irse descomponiendo, dañarse lentamente,
hasta que a la bodega rutinaria
llegue el mar y las hunda.

Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río.

Por eso, niebla a niebla,
cuando el amor invade las palabras,
golpea sus paredes, marca en ellas
los signos de una historia personal
y deja en el pasado de los vocabularios
sensaciones de frío y de calor,
noches que son la noche,
mares que son el mar,
solitarios paseos con extensión de frase
y trenes detenidos y canciones.

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma."

Luis García Montero.. regal de jordi amb films com sempre molt atento

Apadrina un politico botarate

A propósito de las balanzas fiscales venia un interesante artículo de Josep Ramoneda en El País del día 16/07, donde desarrollaba la idea de las balanzas fiscales. Con la publicacion de dichas balanzas salio a la luz lo que todo el mundo sabía, que hay comunidades que pagan más y otras menos, fundamentado en el estado democrático nacido de la restauración y los estatutos de autonomía.
A priori me parece algo obvio, es el mismo sistema que se establece en países, incluso más descentralizados, que España, caso de Alemania, donde la parte que fue
la República Federal Alemana trasvasa a la parte oriental un porcentaje cada año para amortiguar el gran déficit existente entre ambas partes.
Lo que si sorprendió, tras conocerse las balanzas, fue el porcentaje total de déficit acumulado con algunas regiones, principalmente las más ricas, Baleares, Catalunya, Comunidad Valenciana, Comunidad de Madrid... hemos de admitir que un porcentaje es sano y justo para el desarrollo igualitario de otras partes del país, posiblemente habría que discutir si cifras entre un 8 y 9% no son ya excesivas.
Los impuestos no pertenecen a los territorios, ni siquiera a los políticos, sino alas personas que los pagan, y no sería justo que ellos mismo decidan donde deben ir a parar.
En tiempos donde la solidaridad, el 0,7%,cancelación de deudas, el altruismo, etc es algo socialmente/políticamente aceptado y cuando todas las empresas se jactan de sus departamentos de responsabilidad social corporativa, y las empresas parecen ong´s, que se polemice sobre estos aspectos parece un atraso, la publicacion de dichas balanzas, tan solicitadas como esperadas, ha sido la excusa perfecta para que los partidos nacionalista pongan el grito en el cielo y le den base a todas sus quejas, por otra parte ya sabidas, y descubrir que lo único que les interesa es la tribulación de los impuestos,no tanto la lengua y/o cultura.
Y que políticos de un partido de izquierdas , y en teoría preocupado por el medio ambiente, use las balanzas fiscales para mofarse de toda una comunidad es otro despropósito de los políticos, que una vez más demuestran que no están a la altura de quienes los eligen.
Como extremeño que vive y tributa en Barcelona siento vergüenza por estos comentarios que vienen tanto de uno como de otro lado.

Lo contrario de lo que hemos sido

En otras ocasiones, cualquier actuación aceptable de la selección española -no digamos cualquier victoria, como la inicial goleada a Ucrania del último Mundial- ha desatado una euforia desmedida y un patrioterismo achulado de la peor especie. Esta vez, en cambio, y pese al cutrerío montado por la cadena Cuatro en la plaza de Colón, lo que creo que prevalece es una sensación de desconcierto e incredulidad, que extrañamente templa los ánimos, en lugar de exaltarlos, y nos lleva a ser modestos, o lo que quiera que sea lo contrario de fanfarrones y triunfalistas.
No estamos acostumbrados a que España convenza y juegue de maravilla. Ni a que su actitud en el campo sea serena y esté exenta de agonismo y también de agonía. Nos resulta tan raro ganar sin angustias y sin heroicidades que hasta cierto punto nos cuesta ver al actual equipo como a la España de siempre, lo cual, contradictoriamente, nos tienta a sentirlo como menos nuestro, o aún es más, como una pandilla de impostores. Lo extraordinario del caso es que estos mismos jugadores, hace tan sólo unos meses, durante la insoportable fase de clasificación, nos parecían no sólo el grupo dubitativo, inseguro, insípido y más bien aburrido de casi siempre, sino, como yo mismo dije en una columna, "una selección de medianías". A la vista de sus partidos de la Eurocopa, sobre todo de la semifinal contra Rusia, está claro que me equivoqué o que se ha producido una monstruosa y jovial transformación. Supongo que lo primero, y que no supe ver lo que encerraba este conjunto de futbolistas. El verbo "encerrar" es aquí particularmente adecuado, porque su excelencia y su aplomo eran todo menos manifiestos, creo yo.

Y ahora, ¿cómo nos acoplamos, cómo hacemos? Supimos ver con objetividad, y dentro de todo se nos hizo verosímil, que Holanda barriera del campo a Francia y a Italia; desde luego que España jugara agarrotada y nos sometiera a sufrimiento en su partido contra la segunda; también que Rusia, a su vez, barriera del campo a la hasta entonces aguerrida Holanda.

Lo último no ha habido manera -o tiempo- de asumirlo como verdadero: que España, precisamente la acomplejada y pusilánime España, barriera del campo a los que habían barrido del campo a los vigentes campeones y subcampeones del Mundial último, Italia y Francia. ¿Somos en verdad "nosotros"?, es la pregunta incrédula que nos sobrevuela. Y esa extrañeza se traduce, curiosamente, en menos bravuconería y vociferación, menos patriotismo y mayor moderación. Ganar mereciéndolo nos deja perplejos y nos invita a sacar menos pecho. Quién sabe si a partir de ahora aprenderemos hasta a ser elegantes. Queda la final. Es probable que contra Alemania todo regrese: las bajas pasiones, el navajismo, el llanto a lo Luis Enrique y el juego aturullado y frágil. Contra la terquedad y la buena suerte alemanas, contra su pesadez y su fútbol tan poco imaginativo como irreductible, todo eso cabe. Es más, hay que contar con la peor pesadilla: que luchemos y haya "no goles" a lo Cardeñosa o Michel, que el árbitro nos perjudique, que Casillas la pifie como Arconada hace 24 años, que fallemos tres penaltis o que en el último segundo nos hunda un defensa, como Lahm a la divertida Turquía o Schwarzenbeck cuando impidió que Luis Aragonés levantara una Copa de Europa. Entonces todo volverá a su lugar. Nos lamentaremos durante varios lustros, clamaremos contra la injusticia, los locutores repetirán hasta la saciedad: "Ha sido una pena, ha sido una pena". Lo de Rusia quedará como anécdota, como un sueño, una excepción. Ojalá no sea así. Ojalá tengamos que renunciar de una vez a nuestra falta de carácter y a nuestra mala suerte. Ojalá mantengamos nuestro primer estilo definido en decenios y sigamos viendo a nuestro equipo como si fuera el de otros. Es decir: ojalá sigamos desconcertándonos, para así empezar a acostumbrarnos a ser por fin lo contrario de lo que siempre hemos sido. Por lo menos en fútbol. Por algo se empieza.

Javier Marias, El Pais Semanal 29/06

España se hace mayor

"Veinticuatro años después España por fin se sacudió unos cuantos fantasmas. Lo hizo tras matricularse con entereza ante un rival con colmillos, de esos a los que hay digerir hasta el hueso. La selección de Luis tuvo el cuajo necesario para no destemplarse en un partido de máxima exigencia, forzada hasta la extenuación por Italia, que a falta de talento fue el equipo crudo que se esperaba, lo que engrandece la victoria española. No sólo por el resultado, no sólo por alcanzar su primera gran semifinal desde la Eurocopa de 1984, sino por haberse sobrepuesto la penitencia de los penaltis, una vieja cruz. La victoria tuvo un enorme valor simbólico y anímico, una vacuna contra el pesimismo crónico del fútbol español. Esta generación tiene recorrido".

sweet home zafra

sweet home zafra

Tierra de barros,
de encinas y olivos.
Tierra de nubes
al alcance de la mano.
Alla donde puedo ser o no ser,
donde yacen mis recuerdos.
Le debo una oportunidad
desde que partí temprano.
El lugar donde siempre
quise volver.

In memoriam

El pasado enero, Ángel González, el poeta ovetense, nos dejo, sigilosamente, como su poesia, y no podía dejar de recordarlo y recomendarlo, para ello os animo a escuchar la colaborarión con el cantautor Pedro Guerra, en el libro-disco La palabra en el aire (2003).....


¿CÓMO SERÉ...
¿Cómo seré o
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.

Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

Genial.

Cartas de amor de una joven portuguesa

La primera vez que escuché hablar de estas misteriosas cartas, fué a raiz de la película de Isabel Coixet, La vida secreta de las palábras, intima propuesta de la Coixet, apología del amor, alegato contra la tortura y las guerras.
La segunda vez que oí hablar de ellas, fué por mi hermano, que siempre va un peldaño por delante en cuestiones literarias.
Indagando descubrí la curiosa historia de esta obra, que no se sabe a ciencia cierta si existio el amorío imposible de la monja.
El libro esta compuesto por cinco cartas que la monja portuguesa de convento de Beja, Mariana Alcoforado (Beja, 1640-1723) había escrito a Noel Boutton de Chamilly, conde de Saint-Léger, capitán de la caballería francesa que había participado en el asedio de Ferreira. Su historia es curiosa. El texto apareció por primera vez en 1.669 en París. Se trataba de un pequeño volumen, de ciento ochenta y dos páginas. El título
aparecía en francés "Lettres d'amour de la religieuse portugaise" pero un subtítulo aclaraba que se trataba de una traducción. Las cartas habrían sido escritas entre diciembre de 1.667 y junio de 1.668


¡Oh!¡Pobre de mí!¡Soy digna de lástima por no poder compartir mis penas contigo y verme sola, completamente sola, ante tanta desventura!. Este pensamiento me mata y muero de terror de pensar que jamás hayas gozado lo suficiente de nuestros placeres. Ahora sí conozco la falsedad de tus sentimientos. Me engañaste cada vez que me dijiste que tu mayor placer era estar a solas conmigo. Debo sólo a mis impertinencias tus desvelos y arrebatos. A sangre fría te hiciste el propósito de iniciar este incendio en que me abrasaste toda. No consideraste mi pasión, sino como una victoria, sin que jamás tu corazón hubiera sido conmovido entrañablemente. ¿Serás tan infame y tan indelicado, como para nunca haber sabido gozar de mis éxtasis? ¿Y cómo es posible, si no fuese así, que con tanto amor no hubiera podido hacerte completamente feliz? Lloro, sólo por el amor que te tengo, las delicias infinitas que has perdido. ¿Por qué fatalidad no quisiste disfrutarlas? ¡Ah! Sí las conocieses, hallarías, sin duda, que son más deliciosas que la satisfacción de haberme engañado, y te habrías dado cuenta de que somos más felices y más tiernos amando ardientemente...que siendo amados"

IDEARIO

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.